Mensaje en la botella.

Juanjo Ballesta no sabe lo que en cierto momento significó en mi vida. No mal penséis. Paso a explicarme.  Lo conocí interpretando su papel de “El Bola”. Él apenas tenía 11 años, yo 35.  Sus ojos rasgados, tan rebeldes a veces, tan indefensos otras, me cautivaron. Lo volví a encontrar pocos años después en en “Cuarta Planta”. De  nuevo bordó a la perfección uno de esos personajes que pocos como él saben interpretar de manera tan natural: mezcla de tunante, buena gente, y… desgraciado.    Los azares de la vida hicieron que cayera en mis manos una revista donde salía su fotografía vistiendo el pijama a rayas azules que llevaba en la película. Todo peladito él... con esa mirada suya, que te lo dice todo sin necesidad de usar  palabras. Todavía hoy me pregunto qué me impulsó a coger las tijeras, recortar su silueta y pegarla con un imán en la puerta del frigorífico, junto a la fotografía de uno de mis hijos que ya llevaba alli colgada desde hacia meses. Al hacerlo ob

" L'Hort dels Corders"  (col.laboració al llibret de la gallata Hort dels Corders, en el 2010) Transcrito al castellano más abajo.  Alce la vista cap al nostre cel, lluminós i blau.  Uns coloms descenen d’ell, llépols per picotejar les molletes de pa que uns xiquets els tiren. De sobte, i de manera fortuïta, creua veloç un lloro de pelatge verd i exòtic, deixant escapar el seu peculiar crit mentres va a la cerca del Parc Ribalta. Els menuts ocells mediterranis també s’atreveixen a ocupar part del cel, saltant distraigudament per les teulades, arbres i plaça, roban les poquetes molletes que els coloms deixen escapar. Somric observant les seues atrevides maniobres, mentre en pregunte si ells, els ocells castelloneros, són l’únic que ens queda. Els ocells alcen el vol i jo els segueix amb la mirada. Açí està. El cel de Castelló. Observant-me, observant-mos des de l’altura.  El mire amb delectació. Preguntant-me si a més dels ocells, este cel blau és tot el que en

“El viaje mas arriesgado que se puede hacer en esta vida, es el viaje hacia el interior de uno mismo, de una misma". Hace años asistí a una charla sobre  escritura creativa impartida por la  escritora Cristina Cubas. Entre muchas otras cosas la escritora reflexionó sobre cierto tipo de viajes interiores, ilustrándolos con una anécdota propia.  Inspirada en aquella tertulia y anécdota, unos días atrás, escribí este relato breve. Espero que os guste.  Llamaron a la puerta. Abrí, encontrándome cara a cara con una monja. Tras unos instantes de desconcierto intuí que podría tratarse de una religiosa, de las varias que viven en un convento de clausura pegado al alto bloque de apartamentos, donde vivo.  Tras la inicial sorpresa le pregunté el motivo de aquella visita, ya que nunca antes había tenido contacto con ninguna de ellas. La respuesta fue simple: Verá, entré en el convento siendo casi una niña y nunca he vuelto a salir de él. Ahora, siendo ya bastant

   Teresa vació el escaso y pobre contenido del joyero en el interior de su bolso, y el joyero en cuestión fue lanzado a la bolsa de basura. Al fin y al cabo era un simple estuche de tela, viejo y roñoso. Yo, sin ganas de protestar, le dejé hacer. Teresa,  tras echar a la bolsa de basura varios pares de zapatos, salió hacia el comedor. Fue en ese instante en el que en un tris-tras, revolví en la basura hasta dar con el joyero y esconderlo apresuradamente en mi bolso. Tal y como si acabase de cometer un autentico robo. No era esa la razón por la que obré tan sigilosamente, sino por la certeza de que Teresa no entendería  mi deseo de apropiarme de aquel objeto ajado. Mercedes Gimeno no hacía ni tres días que había muerto y nosotras ya estábamos borrando su huella en la humilde casa. Tras una hora más de limpieza de armarios, dimos por terminado el asunto. Antes de irnos nos acercamos a Inocencio, que como solía ser, fumaba su pipa en el patio. Alzando la voz porque estaba algo

 (España 1937)   L a maquina de coser se detiene y Libertad tira del capote. Lo repasa fijando su mirada ávidamente en cada una de las puntadas. Si, está bien cosido. No se romperá fácilmente. Así que lo dobla dejándolo a un lado, coge otro capote del montón que tiene a sus pies, lo introduce en la maquina y empieza con el dobladillo mientras sus piernas, rápidas y jóvenes, le dan al pedal. Después de una larga jornada y un sin fin de capotes a los que se ha dedicado a hacerle el dobladillo, Libertad se pone en pie, estira los brazos, las piernas, el cuello: todo su cuerpo está dolorido por tantas horas en aquella postura delante de la maquina alemana. También el resto de compañeras dan por concluida la jornada. Se reúnen todas con aire cómplice y divertido alrededor de la mesa de la encargada, una mujer que no deja de dar ordenes a varios jovenzuelos, ocupados en colocar en una estantería rollos de la gruesa tela utilizada para confeccionar vestuario militar republicano. Estamo